「愛してる」、その続きを君に


いつも目が覚めるたびに思う。


何もかもが夢だったのだ、と。


白いカーテンレースが窓を半分覆い、白い壁に白い天井、シーツも言うまでもなく真っ白。


色と言えば、窓から見える海と空の青だけ。


この際、雲はいらない。


白はもう飽きた。



空と海。


彼らはいつも仲がよくて、空が朱色に染まれば、海も紅く染まる。


空が暗くなれば、海は漆黒色となる。


空が曇れば、海も霞む。


でも彼らはまったく同じ色になるわけではない。


空には空の、海には海の「色」がある。


まるで個性とでもいうべきだろうか。


個性…いやそんな生ぬるいものではない気がする。


同じ色に染まってはならない運命なのだ。


ひとつになることを許されない宿命なのだ。


まるで自分たちのようだと、そう思う。


水平線。


その細い糸に隔たれただけのように見えるのに、それをどうやっても断ち切ることはできないし、この世の果てまで行こうとも、空と海が交わることはない。


きっとこの世をお創りになった神が、天と海が寄り添うことを許さなかったのではないか、と彼女は思う。


そう思うしかない。


だから自分たちはこのように引き裂かれてしまったのだ、と。


全ては神が定められたものなのだと、そう思わなければ生きていけないところまできている。


窓から入ってくる潮風が、夏海の手元の便箋を宙へと巻き上げた。

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